Пишу тобі з похмурих країв,
Де дощ наповнив місто до країв Водою,
в якій все відображено,
І все не перетворюється на вино.
Я не знаю навіщо батьки мене завели. Точніше раніше не знав, тепер знаю. Для того, щоб було над ким знущатися, щоб хтось визнавав би їхню велич і беззаперечно підкорявся… У 8 місяців вони віддали мене своїм батькам. Я не пам’ятаю як вони ставилися до мене, але пам’ятаю, що коли їм потрібно було кудись йти, вони прив’язували мене до столу і йшли. “Коммандос”. Я багато чула різних історій і через професію і так по життю, але саме ця чомусь так сильно проникла всередину мене. Я звичайно співчувала і співчувала людям і раніше і начебто історії знаю і «поярче» як кажуть, але саме тут я раптово розплакалася, і навіть не змогла визначити відразу про що я, і яке це стосується мене. Це був не мій клієнт (Слава богу з ними ридати ще не доводилося), не мій родич, загалом навіть не надто знайома на той момент мені людина. Я просто ревела серед малознайомих людей і не могла ні зупинити це, ні пояснити.
Щось у мені відгукувалося і рвалося назовні. У цьому місці спліталося почуття агресії та співчуття, безвиході та помсти, бунту та смирення, бажання рятувати та вбивати. Дивний і страшний у переносимості коктейль.
– Розумієш у нас так не можна. Ми маємо сильне патріархальне суспільство. Ти повинен дотримуватись цих правил, якщо хочеш тут жити. Не можна на все це начхати ти станеш ізгоєм. Без підтримки взагалі. Я є єдиний з мого роду хто став бунтувати. Хоча б ось так.
Він підвівся і виставив руку убік: «Я стримую їхній натиск від своїх дітей. Ці звичаї просто калічать здорових та сильних людей. Ламають їх, витравлюючи їх честь, совість, силу спрямовану творення. Залишається тільки їдка злість, підлість, через неможливість висловлювати гнів відкрито, бажання знущатися з молодших чи нижчих, ніж ти за суспільною чи сімейною ієрархією».
Інша рука відводиться убік нижче. «Я закрив їх. Але я не знаю як інакше. Я не знаю, як виховувати їх по-іншому. Що чи кого їм показати».
Ось тут десь тут пішла якась інша нова хвиля зсередини мене. Скільки людей живуть просто без мети та сенсу, спочатку без високих цілей та й просто без будь-яких цілей, зливаючи своє життя у пошуках дешевих задоволень в умовах у яких могли б рости та розвиватися. І ось такий варіант, коли проростає як лотос із бруду. Я не знаю чому так. Логічніше було б допомагати, тим хто хоче рости, прагнути вгору, щоб народжувалися за умов створених при цьому. Але, мабуть, «сталь загартовується якось інакше». Ось так. Коли із самого пекла людина доростає до Бога. Крізь обрій. Рухається вертикально догори. Попри все. Коли, наприклад, немає стосунків. Коли у них немає правди. Коли у них немає щирості. І немає сенсу. Коли страшно втратити, то чого, по суті, не маєш. Коли страшно сказати, показати вразливість, страшно образити чи поранитись самому. Коли Той хто допомагає тобі знає, що нічия праця не пропадає даремно, якщо він поданий у безкорисливості та в думках про благо людське. Вкладає всю любов свого серця і всю просвітленість своєї свідомості у справи і допомогу, щоб кожен, доторкнувшись до образу Його, відчув спрагу вирватися з кільця сліз, знати і осягнути сенс хоча б свого життя в радості та любові.
Озираючись на своє життя до моменту, зараз звичайно видно, що все моє оточення і події штовхали мене вперед. Я ненавиділа і хворіла, плакала і злилася, ставила нескінченні запитання, чому не можна якось легше. Батьків як треба, чоловікові як хочеться, події на задоволення і т.д. Але правда в тому, що після вже другого смачного тістечка організм потребує іншого. І якщо зі смаком відчутно одразу, то зі свідомістю все визначити складніше. Це якщо намагатись пояснювати. А якщо ні, то можна прийняти як факт, що світ – такий, дуальний, створений не нами, зі спекою та морозом, любов’ю та ненавистю, радістю та горем. І власне, з тим, що проти смерті лише одне ліки – життя. А в ній як гостра приправа завжди знайдеться місце сміливості шукати собі подібних, виявити, що вони існують і топтати з ними нову доріжку, навіть якщо більшість крокує второваною.
Будь-які речі перетворяться на мотлох,
Ніхто не пам’ятає, хто збудував храм,
Таке життя – не цукор і не шовк,
Тут пам’ятають лише того, хто підпалив храм.
