Ні не треба слів, не треба паніки –
Це мій останній день на Титаніці.
Ось і все кохання, кидаю фантики –
Це мій останній день на Титаніці!
– Такі букети тільки на цвинтарі привозять, – я кусала губи, щоб не розплакатися, стискаючи в руках мокрий пакет з квітами.
Чоловік здивовано дивився на мене.
– Але ж ти любиш фіолетові квіти? Я вибирав великий, яскравий…
Тут уже здивувалась я, навіть плакати передумала. У мене на колінах лежав страшний набір – бірюзові квіти, між якими стирчали ще якісь незрозумілі бурі рослини впереміш з білими трояндами, що явно бачили краєвиди.
Через якийсь час, по ходу з’ясування (яким я таки не знехтувала), виявилося, що він дійсно бачить так фіолетовий або приблизно його, пам’ятає, що я люблю троянди теж, знає, що має бути багато і яскраво. І вся ця хрень, за описом, явно скидається на це, але на вигляд нагадує опудало недосушеного гербарія, зібране в огидному настрій під дощ, сльота і безглуздість життя в цілому.
Добре ще, що, випитавши що саме мені потрібно щоб поправити становище, на наступній зупинці він засунув мені в руки довгі бордові троянди.
Я сиділа і думала, що загалом до катастрофи було рукою подати, бо дощ четвертий день, мокро й холодно, небо затягнуте сірою ганчіркою, і ось тут людина поряд жива до якої можна якось поставитися.. наприклад зло, за все вищеперелічене ну і так за все інше … Мені стало душно якось, я відчинила вікно і в нього разом із мокрим вітром увірвалося щось ще. Не дуже зрозуміле, ледве вловиме щось стосовно мене прямо зараз, глибоко до самого дна. Що це я ось так живу, ходжу або їжджу, торкаюся людей, вдихаю і видихаю теж, хочу мокну хочу мерзну, хочу відчуваю злість побачивши квітів, а хочу і можу зрадіти. Ось узяти і зрадіти, що я таки тут, і в мене багато кольорів, уже тепер різних і людина, яка поряд зі мною при цьому залишається, і не одягає мені на голову весь цей вінок з відповідним текстом, а просто посміхається.
Згадалися всі з ким стосунки були закінчені і з ким щасливо продовжуються і подумала що це так схоже на те, що ці букети всі бачать по-різному: хтось любить ромашки за просту гармонію, а хтось бачить у них віник з придорожньої трави і відчуває що його принизили подарувавши щось дешевше «троянд щойно з Амстердама», а хтось вибираючи букет взагалі не надає значення, що там у бантах і різнобарвному папері засунуто-загорнуто аби велике і/або дороге, а хто- то взагалі хотів машину, пральну, наприклад. того що незважаючи ні на що примудряємося. Іноді зупинитися, іноді здати назад, іноді промовчати і не сказати гидоту, а іноді не мовчати і сказати про цінність або й справді не утримувати того, хто йде.
Як же все ж таки вдало влаштоване життя: ми можемо по-різному, як хочемо і усвідомлюємо, як хочемо, але не усвідомлюємо, як вибираємо самі, як вибирає щось за нас, як підкоряємося чи бунтуємо. Це дивовижне щастя, що можна відчувати або мокрий вітер нашої осені, або сухий з піском далекої пустелі або ледь чутний запах троянд або терпкий аромат польових квітів, наближатися до людей або назавжди прощатися з благословення мудрого життя. І я тоді не сама по собі, я більше ніколи не одинак, я частина світу і я йому належу і він наповнює невидимо-прекрасним, якщо я так хочу, (приймаю, вибираю, впускаю) і наприкінці всього цього як казав БГkreslo: « Ну хіба не дякую? Дякую звичайно!”
Я схожу на береги;
Я сьогодні до темна, і п’ю почуття без льоду.
Я вільна! я жива! Вимкніть дроти
Від моїх білих крил, а мені час.
